Устин Рассказов (ustin) wrote,
Устин Рассказов
ustin

О магии

Магия. Ага, мне нравится магия.

магия взгляда

Пусть это Девушка-в-красном-гетсе перед красным же глазом светофора, которую (чуть свысока) я вижу из маршрутки в соседнем ряду. Она напевает какую-то песенку, вдруг голова поворачивается в мою сторону и мои глаза встречаются с ее. Прямой нос в редких веснушках, чуть пухловатые накрашенные губы, прямая челка, налезающая на крупные очки в роговой оправе. Не могу определить оттенок светлых глаз за очками - то ли голубые, то ли зеленые, вроде бы такие называют хамелеонами. меня пронизывает этот взгляд и мне кажется, что я улавливаю не только незамысловатый мотив песни, играющей в машине, запах ее духов, вкус губной помады, но и то, что очки у нее без диоптрий.




Пусть это старик с двумя рядками медалей и георгиевской ленточкой на выцветшем пиджаке, который, опираясь на трость, идет по тротуару на встречу мне и Девушке-из-красного-гетса. Я смотрю в его выцветшие, грустные глаза и хочу сказать "С днем победы и спасибо", но слова застревают внутри. Их не пропускает ком в горле, появившийся из-за этого безрадостного взгляда

магия обстановки

Пусть это моя кухня: обои от застройщика, которые не сменили предыдущие хозяева и пока не сменили мы; на фоне фартука перед столешницей, подсвеченной флуоресцентной ламой, висят половники, пластиковый слюнявчик, полотенцы и кухонные весы. Последние были нужны Девушке-из-красного-гетса ровно до того момента, как они у нас появились.
В центре кухни стоит видавший виды стеклянный стол, на котором сегодня уже в который раз стоят полупустые высокие стаканы, крошки обрамляют тарелки с незамысловатой закуской. Мы с друзьями разговариваем на фоне лая за полуоткрытым окном, а кухня не оставляет попыток закружить меня в танце, но пока я неприступен. Победы добьется лишь ее сестра - спальня.

Пусть это утренняя веранда на даче. Деревянный скрипучий пол застелен старым, но недавно пропылесошенным ковром. На нем лежит соседская белая кошка, лениво целящаяся разноцветными глазами на яблоню, на которой резвятся воробьи. Под деревянный изнутри навесом, в центре которого весит стилизованная под керосиновую электрическая лампа, на краю веранды стоит чуть шатающийся пластиковый стол. На столе стоит алюминиевый чайник. В этой обрамленной золой купальне с кипятком, нежатся листья заварки, мелиссы, мяты и винограда. Рядом стоят чашки. Они - антипод семейным скандалам. Мелкие почти недоступные тактильным ощущениям, но прекрасно различимые трещинки на эмали противоположны скрытым от посторонних глаз и ушей разборкам и обидам, прикрываемым улыбками и спокойным общением на людях. Мы сидим за столом. И банка рогачевской сгущенки не кажется предательством по отношению к обременённом/оберемененному лишним весом телу.

магия слов

Пусть это книга с романом, что словно пряники для диабетчика, снова и снова притягивает к себе. И вот я поедаю ее от корки до корки, вживаясь в вымышленные истории, характеры, ощущения.

Пусть это стихотворение, что словно кнут для мозахиста снова и снова восторгает сладостью аллегорий и внезапностью рифм, упакованных в коротенькие строки.

Пусть это неспешный разговор на веранде дачи. О чем то близком и житейском: детский сад, ремонт и мебель, работа и отдых следующим летом. Речь похожа на полусонную кошку, умиротворенно вылизывающуюся своим шершавым языком.

Пусть это диалог на моей кухне, когда разговоры начинаются на темы о работе, старых Балаковских друзьях, от которых в наших жизнях остались лишь номера в телефонах, соусе для курицы, о сексе и изменах, и продолжаются на далекие от жизни темы: Бог и смерть, судьба и сила воли. Речь похожа на прыгающую во дворе собаку, причем движения ее хвоста соответствуют движениям моих рук со слегка онемевшими от спирта в крови пальцами.

магия запаха и вкуса.

Пусть это мясо, оказавшееся запертым в решетке-гриль, что лежит на мангале. Куски мяса плачут: жирные капельки - слезы пытаются разжалобить своих мучителей - тлеющие угли, отчего те, лишь раззадорившись, щелкают, будто цыкают на своих жертв. Души животных медленно уходят из зоны пыток, оставляя шлейф дыма. Я, словно главный инквизитор, разгоняю его куском картона и переворачиваю решетку.

Пусть это струйки из кофеварки, медленно стекающие в чашку. Тонкие едва различимые в свете флуоресцентных ламп кабинета полоски дыма ласкают нюх. И пусть кофе давно не бодрит так, как делал это раньше, оно для меня никогда не сравниваться ни с каким чаем.

магия звука

Пусть это мерный стук колес полупустого трамвая о рельсы, в котором катишься в глубинку города. Туда, куда еще не дошла, да и вряд ли дойдет, нора с сонными людьми, читающими газету "метро".

Пусть это песни, переливаемые из плеера в уши. Без разницы, попса, рок, электроника или рэп, главное, чтобы они запускали щекочащие мини-вихри под волосами на затылке.


А вы верите в магию?
Tags: зарисовки
Subscribe
promo ustin апрель 24, 12:15 59
Buy for 30 tokens
В пурге ни света фар, ни гула двигателей. Раз за разом ветер прочесывал остановку и колол лицо жесткой крупой. Прошло полчаса после прощания с Сёмычем в сторожке – единственном отапливаемом помещении завода, сереющем в паре километров отсюда. Жилых мест в округе не было, поэтому маршрутку я ждал в…
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments